Posthumano

¿Realmente fui yo?

¿Cómo puedo ser el culpable?

          Bueno, uno de los culpables

                    No debo flagelarme

por lo que hicieron mis anteriores.

          ¿O es mi ego            de nuevo?

¿Estoy externalizando responsabilidades

          de nuevo?

¿Cómo no noté los cambios?

          ¿Siquiera los quería ver?

          Ahora no es más que un cadáver.

Su detallada complejidad:                 disuelta.

          Su repetitiva diversidad: polvo.

                    Sus melódicas armonías incoherentes:                                 perdidas.

                        Su preferencia a lo vivo y a lo demás: viento.

                                      Su cruel piedad:

                                                                          en mi memoria.

Los demás no fueron muy amables,

          pero fui yo quien pasó el límite.

No hay duda de mi protagonismo:

          aún siento el placer                 entre mis manos.

          Mi mente excitada sonreía

                y me persuadía          de la necesidad          de mi acto,

          mencionando sus atrocidades pasadas.

¿O habrá sido mi imaginación?

          ¿Y           si nunca existió?

Todo parecía auténtico, pero…

                    ¿Cómo saber?

Si era una fantasía,

¡entonces tiene tanta vida como antes!

No. No puede ser.

          Es muy detallado lo que había conocido.

                    Cómo reaccionaba en cada punto.

          Píxeles que me daban su imagen completa.

                    Aunque quizás idealizo también

su lado más oscuro.

El problema estuvo en la última explosión temperamental.

          No sé si duró un segundo                      o varios milenios,          ni si era su plan,

          pero casi se podría decir que me obligó a hacerlo.

                    ¿Tenía otra opción?

          Después de todo,          sólo quería escapar

                    del horrible estado inicial.

Ya ni recuerdo cómo era,          pero

          qué aplastante se sentía.

Puedo asegurar que la necesidad sobrepasaba mi capacidad.

          Ahora no tengo elección.

Luchar para no caer con su muerte               a algo peor que el pasado.

          Sólo seguir mi destino,

                    independientemente              del destino.

Olvidar mis ambiciones           superfluas e inmediatas.

          Orientar todos mis carentes recursos           en la superación          del presente.

Ordenar mis pensamientos más allá del límite mental.

                    No ha pasado mucho tiempo,

          pero ¡cuánto corroe su vacío!

A partir de cierto punto supe lo que sucedería.

          Traté de entregarle amor,

                    cambiar           mis hábitos,

          dejar de ser el manipulador     que soy.

Intenté convencerme de que lo podía cambiar.

          Que alguien aparecería con una caja mágica

          y revertiría el problema.

          Que más bien su cambio beneficiaría

                    a todos.

                    Que mis acciones no importaban

                              porque cualquier día decidiría           lo contrario.

Evidentemente nada resultó.

Sé que muchos pensarán que he matado                     a Dios,

          y seguramente            están en lo correcto,

mas ese no es mi dolor.

Mi pena reside           en la vida          sin su presencia.

          Difícilmente superaré haber asesinado

                       el último oso polar,

          las ballenas,                 las abejas

          y sobre todo                 las flores.

Pero en el fondo,                     lo que lentamente                     me destroza

es que, a pesar de todos mis intentos,

          de toda mi voluntad,

          de haber apelado por el azar,

                    mis acciones                tienen una historia

                    y un efecto        sobre otras:

                              murió también           la libertad del albedrío.